Sabí que pasa, Dafne Magdalena, creo que es muy necesario ir desentrañando historias de estos territorios, o al menos, más cercanos que esa pequeñita Europa. Los cuales tienen un gran punto de confluencia: La Colonial Modernidad, en palabras de Anibal Quijano. Importante, porque es una historia siempre contada por lOS conquistadores/colonizadores y por la mirada institucional burocrática del Estado-nación, y no desde los ojos de las corporalidades sometidas. La poesía (por ponerle un nombre), es una de las tantas maneras de ir (re)construyendo esos lejanos retazos de historia.
Tiempo Cero: Por la Patria
“Aperreó
Balboa cincuenta putos que halló allí, y luego quemólos, informando primero de
su abominable y sucio pecado”
Francisco López de Gómara. Historia general de las Indias. Tomo I
En
nombre de Dios
y
de los reyes de España,
declaraba
el soldado español,
masticando
en sus fauces,
los
letales delirios
de
amujerados showseros
Pppp
P p
Ppppp
P
P
P
P
.
.
.
.
. . ppppppPor la Patria,
luego
dirían:
historia
de los vencedores,
con
Benjamin tras la pócima perfecta,
sin
el machi
mucho
menos, con el weye,
sin
los espíritus esfumados en el humo de la cocina.
Demonio
que sanas
Travestido…
…………….Puto
………..padre
maldito de los mostaceros.
Perros,
muerte a los colizas, colipatos que exigen
Trabajar,
pero
cagan la esquina con sus líquidos solidificados.
(¿Te
hai ido a putear pa´ l Norte?)
Es
tiempo de llamar a Jesús, al Cristo Moderno
Personal
Jesus:
Toca
mi Fe
muérdeme
la Fe
méteme
la Fe
sacúdeme
la Fe
chúpame
la Fe
aniquílame
la Fe.
Sí,
Fe: ahora, desgárrame la vulva
¿Qué
ocurre?
Te
asusta la ausencia de mi vulva, oh sí. Porque sí y sí.
Te
acaricio con mi uretra.
Insértate
en mí y en mi recto.
Destrózame
las tetillas
¿Te
molesta mi ausencia de tetas?
Te
incomodé la moral revolucionaria
Llamemos
a Marx y marchemos a la izquieeeeeeeeeerrrrrrrr, izquierrrrrrrrr,
izquierrrrrrrr
luego,
marchemos a la mieeeeeeeeerrrrrrrr.
Límpiame
el poto, por favor
lámeme
el pichí que se me desbordó por donde tú sabes.
Aún
no me lo operan
y
la Fe, por ahí, no me podrá entrar.
Quiero
que me embadurnen de Fe, para ver si encuentro,
en
aquel acto, una tajada de placer.
Mi
ano, compadre, perrito, bro´, hermano, compañero,
no
fue creado solamente para cagar en tu bacinilla de plástico.
Me
rasco la sangre escurrida desde mi centro de hembra.
Me
cortaste la molestia, con tu cruz de olvido
la
cruz del mariachi,
que
ahora venga la Lila Downs y la cante.
Que
su voz sea lo último que se apropie de mis sentidos
en
esta noche de sueños malditos.
Estoy
crucificada y chorreo sangre y sangre
y
no fluye, se estanca y se mete,
y mi panza ha de explotar.
y
no, en un sentido capitalista.
Ya
po´, mátame, mátame que me desangro
y
la sangre se transforma en una niña
acunada,
puesta en cuatro, por su padre.
Mátame,
cura y sáname.
Transfórmame
en tu sierva,
llévame
a pe(s) car a la casa de dios,
enséñame
a portarme como señorita bien.
No
quiero volver a abrir el hocico
mientras
mi padre me tira el moco,
solo
dilatar el ano pa´ que nada se desperdicie.
Mi
padre me enseñó a comerme el moco
y
es salado,
como
la vida,
como
mi suerte.
Mis
caminos y tus suertes.
Mis
heridas se queman en las profundidades de una acidez sin pastillas.
Me
enterraste el cuchillo.
Ya
se detuvo la hemorragia,
mientras
aguardaba
por la sustancia azul
más
perdida que en los verdes de tu parque.
¡Tú
no eres el Cristo Moderno!
¡¿En
dónde estás…?!
¡SAN
PICO!
PICO
CREADOR
del
universo todo:
Perdóname,
de
ti solo conservo
una
silueta
imaginaria.
Ofrendado,
has sido, a la ciencia
por
consejo social.
PICO, PICO, PICO, PICO, PICO,
PICO
¿Pico
pa´l que lee?
PICO, PICO, PICO, PICO, PICO,
PICO
PICO: te
suplico de rodillas
permítele
a mi boca
no
partirse frente
a tu
dureza.
Inunda
sus espacios
con un
baño
seménico
(Extasiada)
PICO, te
presto el chico,
pero a
cambio,
no me
quites la vida.
No tengo
familia
a la que
responder,
ni hijos
a los
cuales alimentar.
Mas estoy
yo:
¡Soy una
realidad humana!
PICO, mi
cuerpo meado por ti
a cambio
de mi vida.
Te
suplico:
escupitajos,
golpes
y
destrózame,
fornícame
la inocencia
desgárrame
el cabello falso
ábreme la
piel
con el
cuchillo de tus manos.
Mas,
Pero,
Un brutal
pero…
concédeme
vi… existir.
Y digan
PICO
Y coman
PICO
Y hablen
del PICO
Y
quéjense del PICO
Y dibujen
al PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
PICO PICO
El pico
rebanado
en la
licuadora
del
hospital.
Abandoné
el cuerpo equivocado,
estoy hecha un cristo
pero también, una verdadera mujer
Gracias, por esa palmadita,
doctor Mc Millan.
Pico, pico, pico, pico, pico.
Piquito
en el potito.
Los
Maricones del Che
Compañera Raquel: PRESENTE
Compañera Eva: PRESENTE
Compañera Larguero: PRESENTE
Compañera Romané: PRESENTE
Compañera José Caballo: PRESENTE
Compañera Vanesa: PRESENTE
Compañera Fresia Soto: PRESENTE
Compañera Confort: PRESENTE
Compañera Natacha: PRESENTE
Compañera Peggy Cordero: PRESENTE
Compañera Gitana: PRESENTE
“Protestamos porque estábamos cansadas de la discriminación.
En esos años, si andabas en la calle y los pacos se daban cuenta de que eras
maricón, te llevaban preso, te pegaban y te cortaban el pelo por el solo hecho
de ser maricón. Las cárceles y las comisarías eran como hoteles para nosotras.
En ese tiempo nadie nos defendía, ni siquiera teníamos el apoyo de nuestras
familias porque una se arrancaba de la casa de cabra chica para vivir más
libremente, confiesa
la Raquel, asegurando que en esos años no había tanta libertad como ahora para
ir a reclamar a alguna parte.”
La Raquel, en “Bandera Hueca” de Victor Hugo Robles
El 22 de abril del
73, las travestis, las locas que frisaban los 18 años, vivían detenidas por
ofensas a la moral y las buenas costumbres. La policía guanaquera de Allende
las colgaba de tendidos eléctricos, cortocircuitando las monstruosidades, antes
que sus anormalidades se volvieran regla en un proyecto socialista de hombres y
mujeres nuevos.
La Gitana y la
Fresia Soto,
lideresas
naturales del grupo de locas revoltosas
Las animadoras de
la fiesta,
verbalizaban el pálpito
de esos cuerpos
de ancha espalda.
De la Gitana su
nombre no conocían,
a pesar de los
infructuosos esfuerzos de la policía,
por sonsacarles su
identidad de huacha callejera.
Pero en su mente,
tan nítida frescura
que Luis Soto era
la Fresia…Soto.
La comunista que
les hablaba de política,
la cuentera que
les inventó
un permiso
solicitado para la manifestación.
¿Ay, qué dijo VEA?
“REBELIÓN HOMOSEXUAL: LOS RAROS QUIEREN CASARSE”.
Y qué
hemos de hacer
P R O T E
S T A R.
Ay, niña,
que los
caballos vociferan,
tenimoh
que protestar.
Si nos
tiran agua no importa,
porque es
socialista
como el
pico comido anoche,
agüita
limpia,
no
contamina,
la mejor
crema para la piel.
Los
caminos se unen en destino concreto:
El de la
plaza de Armas
y el de
los carros de pacos
que
llegaron, niñas
Ay,
maricones se quieren casar
Ay, los
maricones.
Maricones,
ya no:
Homosexuales
Gays
Maricones
ya no,
porque su
hora pasó.
Maricones
ya no.
Gay
Parade,
Rolando
Parade,
Luis
Parade.
De colas
a parades,
sin el
Chiste,
con la
broma,
sin
gorrito.
Paradai.
Publicados en "El Transcidio de Lulú". Abril de 2018.
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